SIMPATÍA

 

Simpatía es un libro bastante breve -poco más de doscientas páginas de buena letra y márgenes generosos- que, en mi opinión, se queda bastante corto para tratar tantos temas como pretende abordar.

La historia refleja muy bien el caos en el que anda sumida Venezuela; buena muestra de ello es la cantidad de perros que son abandonados en las calles por los venezolanos que se han visto en la necesidad de huir del país. 

Ulises, el protagonista, se ve envuelto en varios enredos familiares, algunos de ellos no exentos de peligro, cuando su mujer decide abandonarlo y su suegro, un general recientemente fallecido, le encomienda la casa familiar con la condición de que la convierta en una fundación para dar refugio a perros abandonados. Y para complicar las cosas aún más, la que fuera su antiguo amor hará su aparición en medio de todo este lío.

El libro está plagado de referencias cinematográficas muy disfrutables e interesantes, sobre todo de El padrino, pero también literarias, en especial a la escritora Elizabeth von Arnim, grandísima amante de los perros.

Me ha gustado que los capítulos sean cortos puesto que facilitan la lectura; he disfrutado mucho con todo el protagonismo perruno y me ha dado pena no conocer más a la señora Altagracia, un personaje de lo más misterioso que se pasaba la vida encerraba en su taller traduciendo la obra de Elizabeth von Arnim.

Sin embargo y pese a su supuesta bondad para con los perros, no he logrado empatizar lo más mínimo ni con el general fallecido ni con su yerno, el protagonista del libro. Igual estoy equivocada, es posible, pero me han transmitido un tufillo misógino que ha hecho que no sienta por ellos la más mínima simpatía.

Por gustos meramente personales, tampoco han sido de mi agrado un par de alusiones sobre ciertos comportamientos sexuales que en mi opinión no aportan nada a la trama; es más, en mi caso, me han sacado de ella de forma abrupta.

En mi honesta opinión, las reseñas que figuran tanto en el propio libro como en la faja promocional le han hecho un flaco favor a la novela, son tan exageradas que una cree que se va a encontrar el libro del año cuando en realidad es una historia que promete mucho más de lo que ofrece.

El aparente desarrollo de la historia a modo de un thriller -al menos así lo he percibido yo- y las varias subtramas que se presentan crean unas expectativas que pueden acabar frustrando la lectura al resultar en exceso confusas y no resolverse del todo; igual un libro más largo habría dado una más correcta cabida a la trama.

Lo mejor, la originalidad de la historia, el certero retrato sociopolítico de Venezuela y el amor y la ternura que desprende por los perros, que tampoco es poca cosa, todo hay que decirlo.

La fiesta de la señora Dalloway

   La fiesta de la señora Dalloway

   Virginia Woolf                                                   

   Lumen, 2014

 

Lo primero que llama la atención de este libro es su edición; porque es una auténtica maravilla. Las ilustraciones en color de Yelena Bryksenkova son sencillamente bellísimas, es más, son tan sumamente atractivas que prácticamente se "comen" a los relatos.

Pero la edición tiene aún más detalles. Las guardas de cartulina azul, esas cintas marcadoras de colores… ¡Cuánto hacía que no me las encontraba en un libro! Portada y contraportada con las mismas ilustraciones que la sobrecubierta para que al retirarla no nos encontremos con un libro desnudo y anodino…

Más de uno se preguntará para qué tanta molestia si lo realmente importante es el interior, y sí, estamos todos de acuerdo pero a nadie le amarga un dulce y los que amamos el libro también como objeto recibimos estas ediciones con los brazos abiertos; además, cuando se trata de un clásico como en este caso, no se entiende un homenaje si la edición es mediocre o vulgar, y todo mimo y esmero es poco, de manera que ¡bienvenidas sean estas cuidadas ediciones!

Los relatos se leen en un santiamén y su lectura no presenta dificultad alguna pero es recomendable haber leído previamente "La señora Dalloway" para poder apreciarlos y ubicarlos como es debido.

Si algo me ha desconcertado de esta edición ha sido el prólogo. Está escrito por la modelo Bimba Bosé y, con franqueza, no entiendo esta elección de la editorial. No tengo nada en contra de la modelo (incluso puestos a elegir la prefiero a otras muchas) pero pienso que escoger a una modelo para prologar a Virginia Woolf, por mucho que los relatos giren alrededor de los preparativos de una fiesta, es quedarse en la superficie, en frivolidades como la elección de los guantes perfectos o del vestido apropiado sin bucear en lo que hay debajo, sin entrar en lo que constituyen las verdaderas reflexiones de la escritora. "Pero era despreciable, mezquino y cobarde preocuparse tanto a su edad y con dos hijos, depender todavía tanto de la opinión ajena, no tener principios ni convicciones, no ser capaz de decir como los demás: ¡Está Shakespeare! ¡Está la muerte! No somos más que gusanos en una galleta o lo que fuese que dijeran." (Capítulo 6. El vestido nuevo.)

 

Obviando ese detalle, esta edición es una joya para sibaritas, coleccionistas, fetichistas del libro, enamorados de las ilustraciones bellas y, cómo no, para los admiradores de la novelista británica que deseen ahondar en las fuentes de su obra literaria. De verdad, una edición de las de quitar el hipo.

(Esta reseña también se encuentra publicada en Anika entre Libros y Babelio).

 

Cómo maté a mi padre

   Cómo maté a mi padre                                                                          Sara Jaramillo Klinkert

   Lumen, junio 2020

Cómo maté a mi padre es una historia autobiográfica contada en primera persona por su protagonista, Sara Jaramillo Klinkert.

La autora nos va desgranando algunos recuerdos de su infancia en la finca donde vivía con sus padres y sus cuatro hermanos, rodeada de naturaleza y animales. Una infancia feliz de una familia acomodada que se vio interrumpida de forma abrupta cuando el padre, abogado de profesión, falleció a manos de un sicario. 

Estamos en Colombia y es la era del narcotráfico. Sin embargo, el libro no se adentra en ese mundo, sino en las consecuencias que para toda la familia, y en especial para la autora, tendrá la ausencia prematura del padre y en su manifiesta incapacidad para seguir adelante sin él. 

Además del núcleo familiar compuesto por la escritora, sus padres y sus hermanos, por las páginas del libro desfilan otros personajes que también dejarán huella en el lector, como puede ser el caso de Catalina -la chica que ayudaba en las tareas del hogar- o la vida de un tío de la autora que no dejará indiferente a nadie. 

Se podría decir que el libro no tiene una estructura demasiado convencional y también que hay algún pasaje que crea cierta confusión en el lector al cambiarse el punto de vista de la narración, pero son detalles que no afectan en exceso al ritmo de la lectura, que en todo momento se mantiene ágil.

A pesar del duro tema que trata, la autora consigue ganarse desde el principio al lector, claramente por su forma de contar las cosas, con un estilo depurado, cercano y exento de florituras pero bello a la vez.

El libro trata el tema de la muerte de un ser querido de un modo emotivo, sincero y con la profundidad y seriedad que requiere, pero siempre lo hace con cierta contención, alejándose de esos libros que de forma descarada buscan la lágrima fácil en el lector, lo cual se agradece porque, incluso así, resulta difícil salir indemne de su lectura.

Lecturas de ficción contemporánea. De Kafka a Ishi­guro

Nos encontramos ante un libro que reúne una extensa selección de críticas de la mejor ficción universal del siglo XX, a juicio -como es obvio- del autor del libro, Javier Aparicio Maydeu.

El libro es una especie de recopilación de reseñas y artículos periodísticos que el autor, crítico literario, ha publicado a lo largo de su vida en diferentes medios como el diario El País, entre otros.

Arranca con un prólogo acerca de El Quijote como el verdadero precursor de la ficción contemporánea y se cierra con un interesante epílogo a modo de reflexión sobre el futuro de la ficción.

Las críticas están ordenadas por las similitudes narrativas y estéticas de las obras analizadas en lugar de por la nacionalidad de los autores, como suele ser lo habitual.

Se trata de un libro para leer despacio, para releer, para buscar, para consultar... Una suerte de guía de lectura o libro de consulta, en definitiva, que destaca por la vasta cultura literaria que exhibe el autor y por su riqueza lingüística.

Completan el libro dos apéndices que me han resultado de lo más atractivo y esclarecedor del libro. El primero consiste en una propuesta de biblioteca a modo de guía de lectura orientativa que no solo tiene en cuenta las mejores obras de cada autor sino -y esto me parece muy importante- también las mejores ediciones y traducciones.

El segundo apéndice ofrece una abundante cronología de inestimable ayuda para que el lector pueda situar correctamente la ficción contemporánea en su contexto político, científico, etc., así como las obras más representativas y famosas de cada período.

En definitiva, un libro muy completo y sumamente didáctico, un filtro necesario que a mí, por lo pronto, ya me está sirviendo para ilustrar algunas de mis lecturas, descartar otras y desear leer, e incluso  releer, otras tantas cuanto antes.

No es la historia que no cuenta "Las olas", sino el empleo de técnicas de composición poética el que subyuga al lector y hace de la novela de Woolf una obra maestra. (Página 19)

(Reseña publicada en Babelio)

Esplendor en la hierba

Mayo es el mes de las flores, el mes del esplendor en la hierba, y esto me trae a la memoria los versos de la Oda a la inmortalidad, de William Wordsworth (1770-1850), uno de los poetas más importantes del romanticismo inglés. 

No es que sea yo lectora habitual de poesía, pero sí hay unos cuantos poemas que por un motivo u otro me gusta releer de vez en cuando, y este es uno de ellos.

Oda a la inmortalidad, de William Wordsworth

Aunque el resplandor que

en otro tiempo fue tan brillante

hoy esté por siempre oculto a mis miradas.

Aunque mis ojos ya no

puedan ver ese puro destello

que en mi juventud me deslumbraba.

Aunque nada pueda hacer

volver la hora del esplendor en la hierba,

de la gloria en las flores,

no debemos afligirnos,

porque la belleza subsiste siempre en el recuerdo.

En aquella primera

simpatía que habiendo

sido una vez,

habrá de ser por siempre;

en los consoladores pensamientos

que brotaron del humano sufrimiento,

y en la fe que mira a través de la muerte.

Gracias al corazón humano

por el cual vivimos;

gracias a sus ternuras, a sus

alegrías y a sus temores, la flor más humilde al florecer

puede inspirarme ideas que, a menudo,

se muestran demasiado profundas

para las lágrimas.

La primera vez que oí los versos de Wordsworth fue cuando vi hace muchos años la película Esplendor en la hierba. 

Está dirigida por Elia Kazan, ya sabéis: Un tranvía llamado deseo, La ley del silencio, Al este del Edén... O lo que es lo mismo: un grande entre los grandes. Cierto que hay un episodio bastante oscuro en su vida (un senador, una caza de brujas...) que si bien lo ensombrece como persona, en ningún caso como director.

La película se rodó en 1961 pero está ambientada en la Gran Depresión, en la Crisis o Crac del 29. Está protagonizada por Natalie Wood y Warren Beatty. Beatty está correcto, sobre todo si tenemos en cuenta que fue su primer papel cinematográfico, pero ella, Natalie, está inmensa, de verdad que me faltan palabras para describir su actuación; y si bien no ganó, estuvo nominada al Óscar por su interpretación. 

Esplendor en la hierba es la historia de un amor imposible entre dos jóvenes que se aman profundamente. En la película está muy presente el contexto histórico del Crac del 29 y diversos temas como los tabúes sexuales de la época, el "qué dirán", la doble moral, las difíciles relaciones entre padres e hijos, o incluso el perdón de estos últimos hacia sus padres. 

Pero la película trata por encima de todo del amor, pero del amor en mayúsculas. Es más, diría que solo quien haya sufrido ese primer amor frustrado de juventud podrá comprender como es debido la historia y ponerse en la piel de los personajes, en particular en el de Natalie Wood. Habrá a quien le parezca una película exagerada, un chute en vena de glucosa, o incluso una historia anticuada; y lo digo no porque lo imagine sino porque lo he leído de un "crítico" que decía que la historia era muy "blandengue". Y yo al leer esas palabras sobre esta maravilla de película no puedo por más que preguntarme si ese señor se habrá enamorado alguna vez.

Creo que resulta más que evidente mi debilidad por Natalie Wood, actriz de la que me declaro fan incondicional, pero ved si podéis la película y decidme después si no estáis de acuerdo conmigo. Esplendor en la hierba nunca habría sido igual sin ella, que nos regala algunas de las escenas más memorables de la película. Natalie falleció de forma prematura a los 43 años en extrañas circunstancias en las que incluso se vio envuelto su marido, Robert Wagner. Como todo el mundo que haya seguido el caso en mayor o menor medida, tengo mi opinión al respecto, pero entrar ahora en ese tema excedería con mucho el objeto de esta entrada y no es esa la intención.

Y enlazando con lo anterior, si la película nunca hubiera sido lo mismo sin Natalie tampoco lo habría sido sin el poema de Wordsworth, sin ese tono evocadoramente nostálgico y lleno de melancolía que le imprimen sus versos, esos que sobrevuelan toda la historia hasta cobrar su máximo protagonismo al final de la película en una escena de las más conmovedoras que he visto en mi vida y que os aseguro que por años que pasen no podré olvidar jamás.

Pocas lecturas y dos recomendaciones

Hoy 12 de abril de 2020 es Domingo de Resurrección (Domingo de Pascua), pero estamos inmersos en plena pandemia por el coronavirus y eso lo desvirtúa todo.

Empecé el confinamiento con un buen ritmo de lectura, sin embargo pronto entré en el desánimo derivado de la situación y no consigo acabar casi nada de lo que empiezo.

Solo he sido capaz de terminar dos libros desde entonces, La paciente silenciosa y Una noche de invierno. Como creo que ambos son libros dignos de unas palabras, no hablaré de ellos hoy a la espera de poder reseñarlos cuando me vea con ganas para ello.
Respecto al único reto lector al que me he apuntado, "Nos gustan los clásicos" del blog Un lector indiscreto, solo he leído y reseñado un libro, Un hijo de nuestro tiempo, pero es que, como comentaba antes, la situación que estamos viviendo con tantísimas personas fallecidas, todo el día encerrados en casa y el no poder ver a mi padre que vive solo me lleva muchas veces al desánimo y la apatía y eso, como es lógico, afecta a la lectura.

Cambiando de tema, anoche vi en Netflix una película que os recomiendo y a la que confieso que jamás me habría acercado de no ser por mis gemelas de 15 años que tienen mejor ojo que yo y quisieron que la viéramos en familia.
Y digo esto porque cada año que pasa soy menos cinéfila y más crítica y cascarrabias con todo. Si a eso le añades un audio en turco y que tienes que ir leyendo subtítulos...

Pero no están las cosas para ningunear a tus hijas adolescentes cuando de pronto les apetece hacer algo con su madre, hay que agarrarse a esos momentos como a un clavo ardiendo. La película en cuestión es Milagro en la celda 7. Os advierto que me harté de llorar, pero la película mereció mucho la pena y ya quisieran muchos oscarizados actores de Hollywood actuar como el protagonista (los pelos de punta se me ponen). El único que no la vio fue mi hijo mayor (18 añitos), el pobre alucinó cuando de pronto nos vio a los cuatro llorando a moco tendido.

Tenía 15 años cuando el profesor de Geografía e Historia nos habló en clase con mucho entusiasmo de un libro. Se trataba de El nombre de la rosa, de Umberto Eco. Pasé el resto de la clase pensando en las palabras del profesor y ese mismo día, por la tarde, fui a la librería y me compré el libro. Y aunque no estoy segura del todo, creo que ese libro fue mi primer acercamiento a la literatura adulta (fuera de los libros de obligada lectura escolar, claro), así que se puede decir que fue una entrada triunfal, por la puerta grande.


Todo esto viene a cuento porque el pasado jueves estrenaron en la primera cadena la miniserie El nombre de la rosa. Está protagonizada por John Turturro, un actor que siempre me ha gustado. La película del mismo nombre dirigida por Jean-Jacques Annaud e interpretada por Sean Connery y Christian Slater es realmente buena. Es del año 1986 y la he visto varias veces a lo largo de estos años.

No voy a entrar en comparaciones entre la serie y la película (con el libro ni me molesto porque las dos saldrían perdiendo), entre otras cosas porque primero habrá que ver la serie entera para poder hablar con conocimiento de causa.



Por otro lado, que me sepa la trama de memoria no es para mí ningún inconveniente, disfruto tanto viendo la ambientación, la recreación histórica y esa biblioteca laberíntica que todo lo demás se me antoja secundario. Ya estoy deseando que llegue el próximo jueves para seguir viendo la serie.

Cuando terminó el capítulo corrí a la estantería a coger mi libro y comprobé con sumo placer que mi vieja edición de Lumen lleva bastante bien el paso del tiempo (seguramente mejor que yo, al menos al libro no le vi ninguna arruga).

Los lomos están un poquito manchados y la portada algo amarillenta, pero las páginas aún están blanquitas.

No soy de releer libros ni creo que vaya nunca a una isla desierta, pero si tuviera que elegir un libro para ambos menesteres, hoy por hoy sería El nombre de la rosa.




Y con esta mi segunda recomendación, me despido de vosotros no sin antes desearos una feliz Pascua de Resurrección.

Un hijo de nuestro tiempo

Un hijo de nuestro tiempo               

Ödön von Horváth

Nórdica Libros

En Un hijo de nuestro tiempo Horváth se convierte en fiel cronista de su época. Es capaz de reproducir los usos del lenguaje fascista tanto a nivel militar como civil y de mostrarnos a través de ellos cómo el individuo de a pie adopta sin más los tonos por los que ya se ha dejado seducir. Si en Juventud sin Dios el maestro tenía una sensación ambivalente respecto a ello, el soldado de Un hijo de nuestro tiempo está entusiasmado con los usos del Estado fascista y habla siguiendo el modelo ideal de lenguaje tipificado por los nacionalsocialistas. Esta novela, escrita en 1937, es un brillante retrato de aquellas personas que durante años obedecieron, admiraron y ejecutaron las consignas del nazismo. 

(Sinopsis editorial)

Ya la propia portada del libro nos da pistas suficientes del ambiente en el que se desarrollará la historia, con esa desoladora imagen en blanco y negro de un soldado muy joven ante lo que parece ser una improvisada tumba en medio de la nada, como tan a menudo ocurre en los conflictos bélicos.

El protagonista es un joven alemán del que no conocemos ni tan siquiera su nombre y del que poco más sabemos: lleva varios años en paro ("Cuando dejé la escuela, me convertí en parado"), su madre está muerta, no soporta a su padre, habla mal de casi todo el mundo y su lenguaje está cargado de odio y desprecio.

A través de apenas 145 páginas (sin contar el epílogo) articuladas en torno a once capítulos cortos titulados según el tema sobre el que vaya a versar el capítulo en cuestión, el protagonista narrador nos cuenta algunos episodios de su vida desde que se alista en el Ejército alemán (estamos en los años 30 pero aún no ha empezado la II Guerra Mundial), pasando por la admiración que sentía por su capitán, o los avatares con una chica por la que se siente atraído.

Ocurre sin embargo que determinados hechos o alusiones pueden resultar confusos y algo extraños para el lector, obstáculo que vienen a paliar las útiles e ilustrativas notas a pie de página de la traductora, Isabel Hernández, que en este caso y a diferencia de lo que pudieran suponer en otro tipo de novelas, se acogen con mucho agrado porque se tornan muy necesarias.

Un rasgo esencial del libro es el tono intimista, a veces casi a modo de monólogo interior, con el que el protagonista nos cuenta tanto sus deseos como sus frustraciones, y a través del cual conoceremos de primera mano su desencanto con lo que le han "vendido" los nacionalsocialistas. Los pensamientos del protagonista están presentes incluso entre los diálogos, que se entrecruzan en las conversaciones de forma habitual. Por otro lado, el relato está lleno de frases en las que abundan los signos de exclamación, lo que a veces confiere a la lectura un tono de suma exaltación, o incluso de enfado, al estilo de los discursos nazis.

En cuanto al resto de personajes, lo cierto es que al estar narrada la novela en primera persona y dada su brevedad, quedan bastante difuminados puesto que únicamente los vemos a través de los ojos y los pensamientos del protagonista.

Para mí, lo más destacado del relato es sin duda la evolución del personaje, quien de ser el mayor defensor y admirador de las ideas totalitarias del nacionalsocialismo acaba llegando al mayor de los desencantos, lo que hará que el lector al final sienta compasión por un personaje que al principio siente como detestable.

Decir, a modo de curiosidad, que Ödön von Horváth (intelectual austríaco de origen húngaro) está considerado a día de hoy como uno de los grandes dramaturgos en lengua alemana del siglo XX, que en su momento recibió amenazas del nacionalsocialismo, que incluso llegaron a quemar sus obras en público y que falleció de forma prematura apenas cinco días antes de la publicación de "Un hijo de nuestro tiempo".

Y si bien, y como es lógico, el verdadero valor del libro es el relato de Horváth, no puedo dejar de mencionar la exquisita edición de Nórdica Libros, y no solo desde el punto de vista estético, sino por el interesantísimo trabajo de Isabel Hernández, traductora del libro, y a la que tenemos que agradecer como lectores no solo esas imprescindibles notas a pie de página, sino el magnífico epílogo con el que se cierra el libro y gracias al cual el lector sabrá valorar como es debido la importancia de la obra de Horváth y el verdadero alcance de este singular, breve e intenso relato.